Señorita rebelde.

Ya no escribo para que me leas, ni para que no me olvides. Puestos a decir toda verdad, ahora te digo, que escribo para no olvidar. Para poder recordar. Porque pasa la vida y cada vez estás más lejos. Cada día más y más. Y aunque me alegro de la tierra de por medio, no puedo zafarme de un tiro de todos mis recuerdos. Ni del ideal adolescente de amor y pasión que dejaste en mi mente. En días como hoy, mi pituitaria huele a la señorita rebelde. A orquídea amarilla disecada por el tiempo. A vainilla líquida, con tilde. A sudor y a tu cuerpo. En días como hoy, mis oídos demandan una banda sonora. Con las canciones adecuadas, las que tengo a ti asociadas, puedo hacer que mis manos te toquen y mis labios, entonces, se retuercen. A veces, y solo a veces, sobre todo cuando no soy dueño de mí ni de mis instintos, cuando bebo y eso me hace ser más salvaje y más asesino, me pregunto qué hubiera sucedido. Qué hubiéramos ganado y perdido, estos años. Porque, como te digo, solo veo en mi memoria a dos idiotas jugando con fuego. Y nunca se acababa la madera en nuestro juego. Pero no, ya no escribo para que me leas. Ay, si cada día hubiera sido catorce de febrero, cuantos sofás hubiéramos derretido y cuántas veces más hubiéramos bailado entre el aguacero.

Gregorio S. Díaz "Señorita rebelde"