Está bien.

Está bien. Ahora son solo sueños que no se atreven a salir, a despeinarse. A convertirse. Algunas madrugadas han hecho mella en lo que dormido piensas. Ni helados, ni viajes lejanos. Ni Bibrambla, ni Granada. Ni el cuello lleno de colores y pajarillos. Ni cristal ni añoranzas del doce. Está bien. Todo esto te pertenece porque nunca lo tuviste, en el principio. Porque lo quise desparramar, luego, como si el tiempo no me hubiera enseñado lo que era el abismo. Supongo que es eso. Y está bien. Tendré que saldar una deuda de la que ya va quedando poco. Escuchando llantos tardes cualquiera, de verano y de velada. De empeños, lágrimas y peludas heladas. Poniendo fin al camino que, ahora, parece nunca acabar. Pero acabará. Y pasarán las horas. Las barras. Las palabras. Y llegaremos a estar en paz. Te habré pagado por todos mis delitos, por todos mis pecados. Me alejaré de espaldas, con la flecha de ella bien clavada. Y entonces, tú, quizá, puedas volver a querer guerra.  

Gregorio S. Díaz "Está bien"